Je ne sais pas ce qu’est vivre en société dans un état de sobriété parfaite.

Les gens vous regardent, vous toisent. Ils parlent. J’ai peur d’eux. 

Je n’ai plus peur quand je suis cachée derrière mon verre. Un mojito. Une coupe de champagne. Un whisky. Au bout de deux verres ils ne m’impressionnent plus. Je suis forte. J’ai de l’aisance. Au bout de trois verres je suis même belle. Au bout de quatre verres on m’adore. Et quand les bouteilles sont vides, je ris aux éclats, je suis drôle, et les verres continuent de se succéder. Je vole, je rêve, je discute, j’affronte. Et je baise même des fois. Le sexe est alors bon. Les tabous sont noyés. Mon corps boit une tasse de volupté. 

Exquis.

Le réveil a mis des marteaux dans les draps. Il y a un homme à côté de moi qui m’apporte un café. Je vomis. Je rentre chez moi. Dans mon canapé, j’attends que la nuit revienne. La nuit est lâche. Elle se soumet au soleil. La nuit me cache.  La nuit transforme les miroirs.